Вот они, идущие по головам.
Словарные выплетают слова,
На тонкость чувств претендуют грубо,
Ацетоновой рифмой царапают губы.
Големы этих путей,
Напоминают людей,
Но
их чёрно-белое домино
всё мимо и возле.
Но
их кумир - польза.
Нет, не всенародное благо.
Но
искорёженных слов влага
глину голов укрывает узором.
Не проницательным взором,
А только носов ноздреватых чуйкой
знают,
Где спрятано сало.
Своё заветное знают:
Мне мало!
Воет моя хочуйка!
Хочуйка
© Copyright: Тамара Бакина, 2011
Свидетельство о публикации №111121302348
Свидетельство о публикации №111121302348
Рецензии