Личное

Бросал свой взгляд не раз на даты,
Когда я их стихи читал.
О Боже, как богаты,
И я им вовсе не чета.

Смотри, вот этому лишь двадцать,
А сколько, сколько написал.
И, если честно вам признаться,
Ему всегда рукоплескал.

А я всю жизнь купался в прозе
И так завидовал поэтам -
Коль занимаешься извозом,
То вряд ли ты готов к полетам.

И вот однажды поздней жизнью,
И вот однажды ранним утром
Ко мне пришло, так, без каприза
Зато вошло предельно круто

Желанье рифмой плавить строчки
И звук используя и ритм,
Все, все истратить вплоть до точки,
Вспахать, пронзить, обнять, прорыть.

И мир мне видится иначе –
Сочнее, глубже и острей.
А сердце нет, нет и заплачет,
Что я так быстро повзрослел.

Секунду я беру за десять,
Сжимая все витки пружин,
Тогда я год пройду за месяц…
И после скажут – как он жил:

Еще бы мне четыре года
И догоню тех, молодых
Тогда вблизи черты «Итоги»
Его и мой поставим стих.

Да что вы, скромность поредела?
Напротив, скромностью храним.
И то, что я с собой проделал
Дай Бог проделать то другим.

Надеюсь, будет вам не сложно
(Я не вода – вы не песок) –
Читая, вдруг поймете кожей,
Что смог я и чего не смог.

Сейчас разбрасываю просо,
Но в небе не мои стрижи.
Читатель много не спросит,
Коль я три осени прожил.