Пятирублевый лист горит
И ни о чем не говорит,
Опять часть совести болит,
В мозгу рождая сталактит.
Пора, пора уже сойти
И отдохнуть, ведь впереди
Лишь сон и глупые дожди -
Что потерял не обрести.
"Прости"- себе я говорю
И призрака в себе молю
И, забывая, что стою,
Лечу, кричу и создаю.
Пою, пожалуй только так.
Никто не смел сказать дурак,
Не пейте воду натощак,
И не упал орлом пятак...
Все просто так-
бардак.
8.03.92
***
© Copyright: Эдуард Ермилин, 2011
Свидетельство о публикации №111121310432
Свидетельство о публикации №111121310432
Рецензии