Грусть

               
Этот ветхий бревенчатый дом,
чуть присевший на угол подгнивший,
разбудил мою память о бывшем,
счёт грехам и потерям открывшем –
о неласковом детстве моём
мне напомнил бревенчатый дом.

Как хотелось бы снова взглянуть
на места, где остались навечно
годы светлые жизни беспечной
и казавшейся нам бесконечной,
и откуда мы нАчали путь.
Кто из нас не хотел бы взглянуть?

Как же дальше сложилась судьба
оборванцев ушедших идиллий,
с кем лепёшки лепили из пыли,
мох, надёргав из стенок, курили
и, хоть голодны были – не ныли?
Тех, кто были тогда голытьба?
Как сложилась потом их судьба?

И какими же стали теперь
те виновницы первых страданий,
чьи платочки носили в кармане
и чей образ с годами не вянет?
Те, кто стали одной из потерь?
Мы могли бы узнать их теперь?

Может быть где-то там, в Небесах,
за Порогом, откуда возврата
не бывает, мы будем когда-то
вспоминать и о прочих утратах
с лёгкой грустью в бесплотных глазах,
как о светлых и лучших часах
нашей жизни…