Магических не зная слов,
Не написать мне строк волшебных…
Чудесных не увидеть снов
И не запомнить снов учебных.
Не разогнал я праздных птах,
Склевавших золотые зерна.
И сколько же в моих стихах
Тех слов, что с штемпелем казенным.
И извиваясь, как змея,
В мои стихи вползала проза...
И дышит бедная земля
Тугим дыханьем паровоза.
И не взлететь под небеса.
Наш паровоз, как прозы призрак.
Нет крыльев вместо колеса,
И на земле забыты ризы.
Под прозу белые стихи,
Но рифма тянет ко мне руку…
Меня, поэзия прости,
Я сам себя обрел на муку.
Поэзия прости
© Copyright: Леонид Герт4, 2011
Свидетельство о публикации №111121202356
Свидетельство о публикации №111121202356
Рецензии
