Не касайся

Ворох стихов, которых ты не касался взглядом,
Распадается на слова, разливается ядом.
Не проводи рукой по неровным строкам,
Они возвращают меня к истокам,

К началу начал, или к концу, или еще куда-то
Я иду, и это моя, скорее всего, расплата.
Я иду гордо, как на алтарь или на плаху.
Я иду туда, где можно голову с плеч, с размаху.

Моих стихов не касайся. Ни взглядом, ни руками.
Не читай их вслух, прикасаясь едва губами,
Они отравлены, видно, моей привычной тоской.
Не тревожь себя и не нарушай их покой.

Они мертвы. Как слова. Бездыханны, недвижимы.
Я иду куда-то, и на это у меня свои есть причины.
Причин так много, что и повод не нужен.
Не думай обо мне. На твоем столе стынет ужин.

В твоей душе стынет ветер, привычный сквозняк,
И словно вспоминаешь, что все должно быть не так…
Вспоминаешь, где оступился, и не можешь понять.
Не читай моих стихов. Ими боль не унять.

В них столько яда, а между строк таятся страхи
Черными бабочками между топором и плахой,
Огненными  птицами у жертвенного алтаря.
Я все бреду куда-то. И видимо – зря.

Не касайся моих стихов, я вижу на них Черную метку.
Почему-то Твои сквозняки разрывают Мою грудную клетку.
Я говорю, что причин много. На самом деле только одна.
Не касайся моих стихов. У этой боли нет дна.