А сколько нас таких, мы пишем, пишем,
Который век бьют залпами слова,
Надеемся, что кто-нибудь услышит,
И понесет народная молва.
Но далеко не все желаю славы,
Есть те, кто задыхается от чувств,
Они рифмуют слог не для забавы,
Для них мир без стихов безмерно пуст.
Они и сами может быть не рады
Все время быть в плену такой судьбы,
Но этот яд для них же и отрада,
Победа изнурительной борьбы.
Мы обнажаем души, не стесняясь,
И не боясь того, что не поймут,
Мы пишем все как есть, не притворяясь,
Что чувствуем, совсем не то, что ждут.
Другие улыбаются, льют слезы,
Замаливают вновь свои грехи,
Ну, а от нас все страхи и угрозы
Отводят наши лучшие стихи.
Поэтам!
© Copyright: Та Которая Грезит, 2011
Свидетельство о публикации №111121109600
Свидетельство о публикации №111121109600
Рецензии