Слова уходят в немоту
по одному и целой группой.
И звук, оставшись на посту,
любую мысль считает глупой.
Душа до пяток снизошла,
чтоб лучше слышать гул подземки.
На барахолке пёстрой зла
ей оказаться бы туземкой...
Тряпья цветного прикупить,
румян дешёвых, ожерелья,
пока о небесах пиит
слагает стих, ломая перья.
Так проплывают дни, века...
Скрипят уключины созвучий.
Течёт по-прежнему река,
а с ней душа и стих певучий.
Но время требует потерь -
исходной точки для мгновенья,
чтоб неприметное "теперь"
свои выстраивало звенья.
Слова уходят...
© Copyright: Серж Дзелински, 2011
Свидетельство о публикации №111121105435
Свидетельство о публикации №111121105435
Рецензии
