Я пою про апрель,
Эту песню сложил Окуджава.
Я беру акварель,
Что в столе много лет пролежала.
Пусть зима на дворе,
Но на лето похоже, пожалуй,
Я давно поседел,
Хорошо, что ещё не заржавел.
Я рисую квадрат
И фигуру в проёме подъезда.
Здесь полвека назад
Коротал я московское детство.
Это старый Арбат
Или улица, ставшая вместо,
Где когда-то Булат
Зарабатывал скудные средства.
Я в себе ворошу
Позабытые песни и строки.
И о чём-то пишу,
Как когда-то на школьном на уроке.
Я задачи решу
Даже если в них много мороки,
И совсем не спешу,
Просто есть отведённые сроки.
Тёмной краски пятно
Это окна мои на Арбате,
Подвесному панно
Не мешают цветы на серванте.
И ужасно смешно,
Что сказали мне как-то: прагматик.
На Арбате окно
Отражает судьбу на закате.
15.12.2009
Вспоминая Окуджаву
© Copyright: Борис Хаит, 2011
Свидетельство о публикации №111121105115
Свидетельство о публикации №111121105115
Рецензии