Стихи 10

Я слышу слабый шорох слов
Из позабытых мною снов.
Еще нет слов – штрихи, намеки…
Вот, вот сейчас…и вдруг замолкли.

Раскрывшись вновь, свернулась мысль,
И ей уже не расплестись.
А новой, можешь, не дождешься,
Пусть сотню раз и обернешься.

Иль отлетит от слога слог –
Сложить, а как - как много слов.
Стремглав летит ко мне мой ангел:
«Забудь пока что о бумаге.

Впитай вселенскую тоску,
Не льни к бумажному ростку.
Губами к раненному сердцу –
Так настоящее наследство».

Белей бумаги облака,
Рисует что-то там рука.
И сам не знаешь что же это –
Одно – предчувствие поэта.

Из нервной ткани рядом облик –
Так, как из пара в небе облак.
И ты уже на попеченье ,
Сказать построже – в подчиненье.

Прибавить что-то и отсечь –
Роден держал об этом речь.
А тут пригладить и припрятать –
Пока от радости не плакать.

И рифмы, рифмы – улей пчел
И каждой место и почет.
Затасканные не скулите –
Менять не буду фрак на китель.

И скромниц впрямь на пьедестал –
Из старого дупла достал,
Пусть знает каждый – час настал.

Уложен в форму – стих готов,
Ну, подожди хоть пять годков.
Когда вернешься, не узнаешь,
О чем писал, всю жизнь гадаешь.

И как бы быстро ты не рос,
Тебя же стих твой перерос.
Он создан Богом и тобою –
Так поделились вы судьбою.