Нечаянная встреча

   После экстремального дипломного перенапряжения возникло вдруг из небытия время неопределённости: я бродил по пустынным улицам абсолютно бесцельно,  ничего не делая (диплом был уже в кармане, точка распределения  — далека во времени и пространстве), и возникла странная пауза, полная расслабухи, — как будто пригрелся на солнцепёке и ощутил беззаботность свободы и стихию бытия.

   Вокруг был суетный дробный мир, а внутри меня вдруг ожил цельный и незаинтересованный наблюдатель. Не было ни цели, ни плана действия, и если я вдруг покупал мороженное, то можно с уверенность было сказать, что желание возникло только что, и уже на следующем переулке невозможно было с уверенностью предположить, какой вектор движения я изберу.

   Он нашёл меня сам. Назовём его - Почиталель поэта. Он как-то странно и застенчиво вступил со мной в контакт, всё время, как бы извиняясь, рассказывал о себе, что он тоже пишет, пишет много, показал сумку, беспорядочно набитую рукописными листками, с много раз зачёркнутыми и перечёркнутыми строчками. Он говорил, что стихи — это нечто особенное, что они спускаются с неба прямо в сердце, надо только их услышать, но ему пока не всё удаётся…

   Я перелистал целую кипу рукописей, пока не отметил понравившееся мне четверостишье. Почитатель был в явном смущение. Он чувствовал себя обязанным признаться мне, что этот стих принадлежит не его перу, а перу обожаемого им поэта Харьковской подворотни. «Я просто обязан Вас, молодой человек, с ним познакомить, если у Вас найдётся, конечно, немного свободного времени…» Я согласился, и уже через четверть часа мы очутились в странной бедно обставленной квартире, хозяин которой, человек явно не здоровый и не молодой, представлял из себя явный контраст с Почитателем — был прост и спокоен в общении, абсолютно неспешный и несуетливый.

   Мы пили принесённый мной портвейн из гранённых стаканов, беседовали, как старые знакомые, словно ни о чём, потом хозяин взял гитару и спел только одну песню, которая как-то сразу запомнилась мне:

Я усталый смешной пассажир
В никуда идущего поезда.
Мне остались прозрения поздние,
Полустанки холодных квартир.

Увлечённый, смешной, озабоченный,
Я не грею дыханьем окно.
Всё хожу по каким-то обочинам,
Словно смерть или жизнь — всё равно…

   Почитатель пустился меня провожать, что-то говорил о своём обожании, а в голове все ещё звучала — и продолжает звучать — чудная гармония стиха и песни… Так нечаянно я прикоснулся к Поэту, имя которого уже стёрлось в моей памяти, но стихи остались в моей душе!..