Марине Цветаевой

МАРИНЕ ЦВЕТАЕВОЙ.
Рыдает ветер в Елабуге,
И голод там внутри сосёт,
Давно уж нет свиданья с другом,
Тот друг давно её не ждёт.
О чём ты плачешь и вздыхаешь?
Уже  ль о том, что жизни нет?
И ты, родная, понимаешь,
Что в сердце кончился поэт.
Очнись, поэт, ещё  не поздно,
Ещё  плоды родит земля,
Но ты душой уже замёрзла,
И вновь  мерещится петля.
Пройдут года, друзья повинны,
В том, что тебя не сберегли,
И льются строчки словно вина,
Плоды проснувшейся земли.
Кому-то истина полезна,
А кто-то уползает вглубь,
А кто-то на поверхность лезет,
Чтоб совершить свой личный сруб.
Ты родилась до перелома,
Тебе не ясен новый путь,
Ты потеряла чувство дома,
Где можно так легко уснуть.
Была в стране, не современной,
Другим поэтам ты чужда,
И в эмиграции клейменна,
И там к Цветаевой вражда.
Проходят годы отчужденья,
Уходит вдаль Цветаев род,
Поэта громкое рожденье,
Её Республика не ждёт,
И вновь вернулась ты в Россию,
Где слышен громкий голос твой,
И все  враги твои в бессильи,
Обходят стих твой стороной.
Душа твоя полна влеченья,
И в романтизме светит луч,
Когда ты видишь с огорченьем,
Как солнце светит среди туч.
Танцуют строчки, как фламенко,
И забываешь все грехи,
Кого читаешь ты?
Горенко,
И  Гумилёвские стихи.
А смерть твоя была кощунством,
Ведь жизнь прекрасна и мила,
Ты все свои благие чувства,
Своей Отчизне отдала.
И голос твой, среди Атлантов,
Держали небо на плечах,
И обладала ты талантом
Писать поэмы при свечах.