По запруженным улицам -
облака,
по распятым проспектам -
дожди,
я играю опять в
"дурака"
и судьба моя
снова брюзжит.
А за окнами -
та же метель,
что в июне
канает пухом,
и душа как
пустая постель
отрыгает
искомканным
духом.
Солнце бьёт
как под дых
по башке,
тяжелеет
от выхлопов воздух,
и тоска
в нездоровой кишке...
Пулю б в мозг -
да, пожалуй, уж
поздно.
Поздно
© Copyright: Максим Буслаев, 2011
Свидетельство о публикации №111121004351
Свидетельство о публикации №111121004351
Рецензии