Литературные терзания

дороги, лестницы,
тревоги.
затем кривые зеркала.
и угрызения души,
о том что было в той глуши,
когда закончилась война,
и были мы - и ты, и я,
немного ближе и родней,
чем все на свете.
и умерла моя душа,
и мы взлетели в небеса
на перекрестке трех миров
стояли.
потом взошли на
лунный мост,
которые вел куда-то вдаль,
на переулках сотен лет,
по переплетам глупых книг.
гуляли мы в своей стране.
враги не могут ни черта,
ведь сказки - это глупый брак.
за нами вились много лиг,
их всех по пальцам сосчитать-
сплошное наказание.
у сказки тоже есть конец,
к тому же если сам творец
не знает, что и написать,
чтоб быть счастливым
самому с своим героем.
и я, артист, творец и шут,
не знаю, что я напишу,
чтоб было все как и тогда,
чтоб стала сказочной страна,
и все страницы глупых книг взлетели в небо
и исчезли.
ведь все они для дураков
и этот призрачный чертог оставить хочется -
нельзя,
ведь автор я этой страны,
создатель и художник.
а муза...
ты ушла опять
на столько дней, на столько лет,
что и обиды уже нет.
ни на тебя, ни на себя..

во всем виню других людей -
они и дальше, и глупей.
души и вовсе не имеют.


Рецензии