Ты меня не торопи,
Знаю, что пора писать.
Я дожил до той поры –
На себя готов восстать.
Лень души всей лени лень,
Знает ль кто, как побороть?
А точнее – это плен,
И в плену весь наш народ.
Что, про что, зачем, кому…
Взять или не взять перо.
А, быть может, на корню,
Как водилось, под ребро.
Плачет черною слезой:
«Ты начни, я помогу,
Раньше ведь тебе везло –
Стихотворное рагу,
А порой деликатес –
Вот удача из удач!..»
Вход опять свой политес,
Я начну, ты уж не плач.
Ведь под кляксой не прочтут,
А под нею слово – ключ.
Посчитает кто-то шут,
И, как всякий шут, колюч.
Водит кто моей рукой –
Кровью вписана строка:
«Со святыми упокой» –
Перепутала рука?
Предсказанье, может быть,
Мне, стиху или перу?
Стих я смог свой полюбить
И строку переберу.
«Проживете все сто лет,
Совести не замарав.
Дорог будет ваш совет:
Кто послушается – прав».
Перо 1
© Copyright: Леонид Герт4, 2011
Свидетельство о публикации №111121002312
Свидетельство о публикации №111121002312
Рецензии
