«Но лучше всего, всех стойче
Ты, – мой накаленный стол!»
М. Цветаева
Марина, стол мой, стол не тот…
Не потому что мало света,
А даже впитанный им пот
Не может породить поэта.
Не потому, что нет сосны –
Из стружек жалких он спрессован –
Да просто мне не снятся сны
Или не помню их спросонья.
На нем я тоже написал
Не меньше, чем на пол-России.
Но что искал, не отыскал,
Сказать короче, не осилил.
А как столешница мала,
Что еле втискиваю локоть.
Мне сбросить все бы со стола
И разорвать стихи все в клочья.
Быть может заново родившись,
Я напишу свой лучший стих.
Конечно, ты не удивишься,
Но все же, что-то я достиг.
Поблагодарил тогда бы стол
И выучил б твой стих, Марина.
На стол бы выложил хлеб-соль
И разместил за ним полмира.
Стол
© Copyright: Леонид Герт4, 2011
Свидетельство о публикации №111121002300
Свидетельство о публикации №111121002300
Рецензии
