we

ты говоришь, тебе снятся сны,
где мы затеваем роман негласно,
но боишься коснуться моей руки,
и время над тобою вроде как не властно.

но сцены сменяются, и в другом
месте и других декорациях
мы находим тот самый дом,
где, я помню, нам запрещали смеяться,
а теперь здесь всё скрытое открывается в танце.

мой всё тот же вопрос: что потом?
"это неважно" - твои любимые шепотом.
а мы снова здесь только вдвоем,
а за окном осень покрывает все золотом.

и вместо уроков обж
в моей голове
ты находишь лишь ветра,
что поворачивают в неизведанном направлении флюгера.

ну и пусть, всё это неважно.
снова кофе-кафе-сигареты,
это снова наступила зима,
и плевать, какие на нас свитера,
но мы доверяем друг другу все, до последнего, секреты.

и нам опять прощаться пора,
быть может, месяца на два,
и всё же мы будем обнимать друг друга на улице,
даже если все те сигареты, что мы стреляли, скурятся

мы будто отпускаем друг другу грехи,
быть может, и не напрасно
а мне про тебя нельзя писать стихи.
мы оба знаем. это слишком.
слишком опасно.