Полёт пуль Фанни Каплан

 1. В лучах Кюри

 Каплан стреляла не по плану
 и, траекторию  скривив,
 две пули-дуры- дым и пламя! -
 прям мимо Спаса на Крови,
 мимо завода Михельсона,
 как два шмеля на мёд клаксОна
 блуждая вдоль артерий сонных,
 в области лопатки и плеча            
 под тремоло бородача -
 бух! - кляксой классовых подходов,
 гудками фабрик-параходов -
 «ух!»   для кремлевского врача,
 не то, что  ритмом ча-ча-ча-
 лаская слух  весьма умело,
 к тому же вождь белее мела.

 Когда  смертельно  ранен классик,
 и диалектика – вразброд,
 и денег нет в партийной кассе,
 тогда чего-то ждет народ.
 Ему, конечно, кто-то нужен.
 Конь. Всадник. Или ран недужных
 предурно пахнущий нужник.
 Нужны святыни и стигматы.
 Чахотка. Кашель. Казематы.
 Пусть Робеспьер или Марат,
 но чтобы кровью замарать…
 А много ли на то ума-то?
 Как в шахматишках! Маты-паты.
 И вот как два гвоздя в полене -
 две пули, а полено-Ленин.

 Как хищно  чавкнул  дырокол,
 не плотник вам -краснодеревщик,
 а палачишко-дровокол
 в огранщики*. Такие вещи! 
 Но если даже вглубь урыться,
 чтоб свету сквозь кристалл пролиться,
 глядь!- в смету  падает Урицкий,
 и дедуктивные ходы,
 мудрей, чем классика труды.
 Ведь счёт идет на миллионы -
 туда –сюда  цари и троны,
 как бы те самые нейтроны,
 или лучи самой Кюри,
 на весь Париж держу пари! 


 Вот кость рентгеновского снимка,
 а вот, конечно перелом,
 а выше что-то вроде нимба,
 выходит, Фанни , поделом!
 Но здесь фальшивит нота фа,
 и не заполнена графа,
 фальсификаторам –лафа…
 Что ж за ногами государя,
 в набатный колокол ударя,
 просить Фантанкиной воды,
 не зная стремени, уды,
 удИть  свободу в сырной лавке,
 крючок изладив из булавки?


 2 . Колокол

 О, била  -  якорь- булава
 внутри качающийся идол!
 Здесь Мармеладов  сталовался,
 но явок всё-таки не выдал.
 Петрово стремя в конский бок,
 и конь, как бык, и сам, как бог!
 Пинок ботфортом – конь продрог…
 И вот резвей бежит до форта,
 услужливее, чем Лефортов.
 Россия –кляча! Сгоряча
 идешь на дыбу палача,
 сыновней кровью обагряя
 себя от края и до края.
 Гневом дубья, метаньем сулиц,
 помойным гноем  тусклых улиц,
 офанаревших  от Засулич,-
 куда метать? В кого стрелять?
 икру крамолы, как стерлЯдь?

 Глядь -вместо  рыбы в лунке  -Блюмкин
 гористый, словно Шамбала,
 и в гранях  недопитой рюмки
 сам  Мирбах, будто кАмбала.
 Ша! Фанечка, конечно, ша!
 По фенечке и не дыша…
 А паюсной нет ни шиша.
 Какие, па и антраша?
 Отплавал флот наш парусный,
 куда ты в юбке гарусной?
 На митинг  с зонтиком, в театр?
 И прям- под фотоаппарат?
 Смотреть как крутится балет,
 под юбом пряча  арбалет?-

 (дальше в уголовном деле большая клякса, ничего не разобрать)