Сыну

Что может быть лучше холодного сердца,
Согретого ночью осколками детства?
Что может быть лучше убитой любви,
Расцветшей бутоном в душе Сатаны?

Мой мальчик не знает, где правда, где ложь,
Сейчас возмутится, но слушай, не трожь:
Пороки забавны, в них есть капли слез,
Внутри же - пустышки, и нет следа грез.

Возможно, ты знаешь, что жизнь - не игра,
Позволь же отцу рассказать, что Судьба
Не видит в тебе ни добра и ни зла,
А Смерть не заметит, погубит тебя.

Не плачь, не пугайся, это просто слова,
Это просто ведь мысли пророка-отца.
Ты можешь поверить, ты можешь бороться,
Но лучшего сына искать не придется.

Вот же ты, рядом, мой маленький кроха,
Большими глазами глядит, но сурово,
Что-то не так? Я что-то сказал?
Ах да, мой хороший, ты просто устал.

Я дарю тебе сон, так волнующий кровь,
Я хочу, чтобы ты улыбался мне вновь.
Усни, мой малыш, я предчувствую негу,
Ты уже сладко спишь, как напуган бы не был.