Дневник одной одинокой Кошки. Мысли со стороны

Дым от сигареты плавно тебя окутывает. Ты стоишь и думаешь. Думаешь о том, что могло бы быть, о том, что будет, о том, что бы было если бы тогда это было... И так далее, и твой мозг выдает тысячу разных решений. Куча всяких если бы, может быть, а вдруг... И вдруг ничего нет. Вообще ничего. Только ты, ночь, сигарета и тишина. Всё. Остальные где-то. Кто-то там, а кто-то еще дальше. Но ты стоишь одна. И куришь. Одну за одной. И мечтаешь. А может не мечтаешь, а желаешь? Что если все твои мысли-не просто плод твоей бурной фантазии, а твои желания, которые ты вуалируешь множеством отговорок, а вдруг, а если..? Что если так? Тогда весь мир можно перевернуть. Да-да. Весь твой мир можно перевернуть к верх тормашками. Ведь это же с ума сойти можно, чтобы всё, о чем ты когда-либо мечтала и фантазировала - твои желания. Но ты стоишь и куришь. Дым плавно окутывает тебя. И мысли мчатся со скоростью реактивного самолета, пытаясь догнать ту единственную мысль, что так не хочет быть найдена в просторах твоей головы. И название этой мысли - одиночесвто. Ты одинока. У тебя есть знакомые и даже друзья. Но все они сами по себе. Нет того, кто бы оказался рядом. Вот хотя бы сейчас, когда ты стоишь и куришь одну за одной. Но нет. Нет ни ее, ни его. Нет никого. Тишина. Слышно, как трещит бумажная обертка сигареты, охваченная пламенем. А ты все стоишь. И вот еще одна сигарета. Скоро закончится пачка... Ну и пусть.
Ты пытаешься собраться, понять, осознать и принять. Но это все как на зло уходит из твоего сознания. Всё, что угодно, но только не осознание. Эта чертова мысль бежит от тебя. Бежит, бежит, бежит... И... Стоп. Стоп. Стоп. Красный сигнал, бежать дальше нельзя. Мысль останавливается и покорно ждет своего пленения. Но ты специально её не замечаешь, хотя стоишь на том же перекрестке твоих внутренних дорог. Ты стоишь и ждешь. Загорается зеленый свет. И опять бессмысленная погоня. Ведь ты не хочешь поймать её, а она уже может и хочет быть пойманной. Но ты стоишь и куришь. И мысли в твоей голове. Закончилась пачка. И мысль куда-то спряталась, нет даже видимости её на твоих перекрестках. Надо спать. Надо. И ты уходишь в свою холодную постель. И ты веришь, ты надеешься, что кто-то совсем рядом. Кто-то, кого ты заметишь на перекрестке своей судьбы. Кто-то, кто захочет быть плененным, кто-то, кого ты захочешь пленить...