Но не станет город, как всегда,
Удивлять неона перламутром.
И уйдёт всё, как в песок вода,
Может завтра, ну а может этим утром.
Помолиться б у церковного креста,
Хоть немножечко, хотяб минуту,
Сигануть бы с «Монастырского моста»,
Только знаешь, страшновато почему-то.
Я не всё ещё успел сказать.
Знать, пока ещё не вышел срок.
Где-то ждут твои зелёные глаза.
И в письме твоём «люблю» наискосок.
Что случилось, было давно, вчера.
А сколько завтра ещё может быть?!
И любовь, конечно не игра.
Может ранить тяжело, или убить.
Завтра
© Copyright: Сергей Байок, 2011
Свидетельство о публикации №111120900732
Свидетельство о публикации №111120900732
Рецензии