Роза

Написал художник розу,
И была роза та, как живая,
Раскрывалась, как нежная греза,
В лепестках все цвета преломляя.

В этой розе вся юность, вся нежность
Отражались, как в зеркале чистом.
Акварель передала все свежесть
Лепестков барахатисто-лучистых.

Светлый Ангел смотрел, улыбаясь,
На творение это земное,
Но злой дух, лишь хитро ухмыляясь,
Похихикивал: "Это пустое".

Лучший друг, посмотрев на картину,
Восхитился, но после в смятеньи
Умолял: " Не показывай миру
Это чудо. Его не оценят".

Но художник тогда не поверил,
Улыбался: "Неужто возможно,
Чтобы то, что сам Бог мне доверил,
Все отвергли? Нет, быть так не должно.

***

Шумно в залах той галереи,
Люди ходят со знающим видом,
Обсуждают чужие творения,
По бокалам вино разлито...

И холодные взгляды без смысла,
Без любви на скучающих лицах,
Говорили, что в розе нет смысла,
Что она никуда не годится.

Критик с маскою без улыбки
Все ругал акварель несмолкая,
Будто в ней все до капли ошибки,
Что она безобразно банальна.

Что такое уже рисовали,
Что наскучила всем добродетель,
Что сегодня в моде страданья,
А цветы пусть рисуют дети.

Но уставши ругаться все время,
Перешли люди к новым картинам,
На которых посеяно семя
Черной злобы и мрака уныния.

И они ухмылялись довольно:
"Да вот это мы видим не пусто,
Здесь все так экспрессивно и вольно,
В этом истинное искусство".

"Посмотрите, какие страдания,
Как прекрасно написан убийца",-
Отвечали согласным киванием
Безобразно-безумные лица.

И хихикал довольно нечистый,
Злобной радостью глазки сверкали,
Сеял он по сердцам злобы искры,
Чтоб черствее от них люди стали.

Горько плакал Ангел небесный,
И художник стоял опечален.
Не в цене нынче искренность сердца,
Ведь она мрак и тьму обличает.

***

Из-за стен монастрыских по миру
Разливаются ясные звоны,
Позабросил художник картины,
В тихой келье он пишет иконы.

И порою, когда в молитве
Проливает он светлые слезы,
В мастерской на старой палитре
Расцветает дивная роза...

02.09.2011