А масть игорная
Теперь вся чёрная.
Как уравнение на доске.
Вершки не вылакать,
Не сможешь выплакать…
И этот вечер, опять в тоске.
И нету времени,
Без рода-племени.
Бредёшь один и дождь за воротник.
По лужам шлёпаешь
И тихо, шепотом:
Пока живой и в нете ник.
В стихах останется,
Чужая станция.
И непомерный мыслей груз.
Виниться, каяться…
Но дни считаются!
Когда мне выпадет «трефовый туз»?!
И что мне выпадет
© Copyright: Сергей Байок, 2011
Свидетельство о публикации №111120900473
Свидетельство о публикации №111120900473
Рецензии