Стихи...

Стихи... не пишутся от скуки,
Навеселе и просто так.
Пройди сквозь творческие муки,
Открой души холодный мрак.

Людей талантливых немного.
Все остальные это - Мы.
Не высший сорт... вторая проба,
Рабы сгущающейся тьмы.

Стихи... горят как будто факел,
Что разгоняет темноту.
Поэт - упавший с неба ангел,
Несет огонь любви в толпу.

Но свист... и хохот... и угрозы
Летят в него со всех сторон,
И на глазах поэта слезы,
Он словно червь среди ворон.

Стихи... обрушатся грозою
На всех упитанных господ,
На тех талантливых героев,
Кто ложью потчуют народ.

Изгой, познавший силу слова,
Счастливей тех, кому талант
Судьбой по блату был дарован.
Вперед, бездомный эмигрант!

Стихи... излечат всех убогих
От бездушевности толпы.
Ты станешь идолом немногих,
Тех, кто устал от суеты...

Пойми, срок жизни быстротечен,
И лишь того не гложет страх,
Кто умерев остался вечен
В своих неизданных стихах.

(09.12.2011 г.)