Какая разница
твой ехидный взгляд, вопрос на засыпку,
что он теряет дар речи.
Его широки плечи как-то сразу вниз.
А у тебя просто кризис,
вне возраста.
Ты ему скажешь в пол-голоса:
«не бери в голову, я просто не в настроении»,
он тебя прижимает в забвении
к груди и думает что тебе легче.
А у тебя его пропущенных/неотвеченных
все больше. Ты ему скорая помощь,
солнце и счастье.
А тут вдруг такие ненастья в эту снежную зиму.
Тебя магнитом к ярким витринам
с надписью sale дветыщидвенадцать
А он: «я хочу с тобой целоваться… вечность…
быть твоим от минус до плюс бесконечности, быть сильнее, смелее… »
/За окном все белее… С каждым днем… Вокруг все окутано декабрем… Ты видишь себя всю в нем. /
В его мокрых глазах
цвета индиго-море-небеса…
В общем, какая разница.
У тебя вечер пятницы,
чрезмерно короткое платьице,
пачка тонких и легких,
фальшивые выдохи-вздохи,
фальшивые авто-улыбки,
ты зайка, котенок, солнышко, рыбка
для всех,
натренированный тембр смеха.
Он: «Девочка, ты мой грех,
ты моя маленькая убийца».
У тебя в памяти фары, лица,
коктейли,
а тебе снится на утро былый декабрь, метели
крутят волчок,
ты уткнешься в его плечо
и спишь.
Все становится тише,
откуда-то с крыш все падает снег.
Он рукой по твоим волосам,
его индиго-море-небеса
по тебе скользят взглядом.
Ты почувствуешь, что они рядом
и с них, с мокрых, слеза катится.
Хотя, в общем, какая разница…
Свидетельство о публикации №111120901584