Затхлость воздуха в просторах поднебесья,
тусклость света в забрызганном окне,
мне всё под силу, всё то, что меня бесит,
я всё топлю, что не горит в огне.
Колючей проволокой обмотанно запястье,
и пятится в небытие душа,
в сей урбании, я не вижу счастья,
гнию и разлогаюсь не спеша.
Из труб заводов, едкая субстанция,
меня обвила с ног до головы,
вперёд по рельсам, до не известной станции,
за мной идёте по цепочке вы.
Звон стали - заменяет музыку,
и колыбельную из материнских уст,
с мечтой в уме и с отреченьем пОд руку,
преодолеть пытаюсь серый ртутный куст.
Мы дети фабрик, заводов и подстанций,
игрушки роботов и тех кто сОздал их,
мы сами звёзды, и сами папарации,
мы крик души, в толпе глухонемых.
Задёрнем шторы, затушим наши свечи,
и примем то - что есть у нас сейчас.
О светлом будущем не может быть и речи,
и вновь отчёт. Отчёт на ТРИ-ДВА-РАЗ...
Три-два-раз...
© Copyright: Александр Соколов 12, 2011
Свидетельство о публикации №111120911014
Свидетельство о публикации №111120911014
Рецензии