Светает, утро, встал, Заря, прохлада.
Птиц свежий хор, как будто влюблены.
С утра писать мне лучшая отрада.
С утра я помню все ночные сны.
Похмелье в прошлом и больная муза.
Сейчас жизнь праздник, карнавал.
Нет крепче и надёжнее союза.
Чем трезвый разум и видений шквал.
«Больная Муза», - говоришь, « Страдаю»
Больную Музу сам измучил и распял.
Она согнулась, шепчет: «Погибаю»
А ты ей говоришь: «Терпи, Я Идеал»
Слова, Слова – дорожка из дурмана.
Дремучим зельем лечиться тоска.
Не вырвешь свою музу из тумана.
Merci mon cher ami, Давай, Пока!
Утро, Заря, Прохлада
© Copyright: Эдуард Бабак, 2011
Свидетельство о публикации №111120807347
Свидетельство о публикации №111120807347
Рецензии