Клементина

Клеа. Истекает цветочной сукровицей, моя фея.
У тебя высшей степени тяжести анемия. Саднящее горло от булимии.
Низкий болевой порог.
Клеа, хватит. Выкидывать в мусор бабушкины  оладьи. Отдергивать платье, что уже дважды приходилось ушивать в ателье. Тебя уже страшно тронуть, не то, что погладить.
Ты ловишь кайф, с того, что твои пальцы тонкие, как сигареты и так же быстро ломаются. Костям не хватает кальция. Мне не хватает смелости, чтобы сдать тебя в больницу. Я не вынесу твоего вида под капельницей. Но тебя все меньше и меньше с каждой пятницей.
В душевом стоке волосы.  Даже в теплые вечера - свитер. Ты пишешь грустные статусы в твиттер. Я вижу, как ты выдыхаешься на этих клавишах. В твоей маленькой грудной клетке вселенские залежи. Но знаешь, Клеа, однажды у тебя не хватит сил нажать Enter.
Я смотрю на тебя, и мои зрачки больше на 44 % Ты тянешь руку ко мне с такой тяжестью, словно держишь в ней мешок цемента
НО даже эта слабая улыбка будет собирать комплименты.
Я сую тебе витамины. Подмешиваю в твой диетический йогурт сметану. Набираю горячую ванну.
У тебя ногти желтые от апельсинов. Цитрусовыми пахнет просто НЕВЫНОСИМО. У меня кровь вязкая от табака и токсинов.
А Клеа говорит, что если умрет, то сделает это КРАСИВО.
Дорогая моя Клементина. Касается сухими ладонями моей футболки, стряхивая кошачий волос. Я давно не слышал, чтобы она говорила в голос.
Только шепотом.
Выдернутая пробка штопором. Клеа не пьет. Она пьяная голодом.

8 декабря 2011