Приятного мало и время устало,
Сползает, течет по рукам.
Я верю, все будет и Бог нас рассудит,
И станет все это не нам.
Завядшие грезы и мамины слезы,
За дверью не спрячешь проблем.
Я мир нарисую, я свечи задую,
Но этот вопрос, "Зачем?".
А кто же ответит, кто в счастье билетик
Подарит нам? Мы улетим!
Но в жизни все просто: кто низкого роста,
Тому ничего не дадим.
А счастье забрали, как мышь растоптали
Те люди, что рядом. Пустяк,
Что мы умираем, за ниточку тянем,
А оно все никак...
А город простужен. Вы мертвые души!
Лежите у собственных ног!
Вы в воду в сортире себя превратили,
А нашу семью в песок...
Песок
© Copyright: Анна Скурлатова, 2011
Свидетельство о публикации №111120804846
Свидетельство о публикации №111120804846
Рецензии