Нет

      ***
Сыплет желтыми листьями снег
И упавших клюют вороны
Нет, не выдался чистый четверг
А поэту уже не больно..

Не близка еще ему смерть
Ему жить еще больше чем надо
Лишь бы не в Аду гореть
Лучше здесь умирать от отравы..

И не важно уж, чем убиваться
Все равно не зияют раны
Лишь бы здесь, на земле остаться
Его в Рай не пускает охрана..
     ***


Рецензии