Эти годы, как смута, плохи
Для обетов, признаний и веры,
Только это от Бога, – без меры, –
Почему я пишу стихи.
Не виню никого и ни в чём -
Знаю, это моя судьба
Русским так говорить языком
И в словах узнавать себя.
Потому что не ради похвал,
Одобренья больших людей,
Я стихам своим душу давал
И болел за них столько ночей.
Я горю солнечным огнём,
Когда новый слагаю сонет –
Да, я вижу небесный свет
И бываю им озарён.
Оттого горяча моя кровь,
Оттого я свой крест вознёс,
И поэзия входит в мой кров,
Как в жилища входил Христос, –
Мой единственный добрый Бог,
Кто сжигает меня дотла,
Кто спасает меня от зла
На разбойных ухабах дорог.
Видеоролик на https://youtu.be/cyGkrBrCDM0
Крест
© Copyright: Олег Кустов, 2011
Свидетельство о публикации №111120706311
Свидетельство о публикации №111120706311
Рецензии