Почему-то я вдруг решил, что моя жизнь – река,
А сам я над ней - мотылек.
В весеннем легком столбе лучей облака,
Разомкнувши пушистые веки, бегут себе на восток.
И путь мой с ними не так уж и невыносимо далек,
И если путь спросить по простому - ты кто?
Ответит только – вот гордость на дне у реки лежит,
Вся в тине, как в теплом манто,
Любуется черной звездою своей, давно, наверно, не спит,
И не слышит ни звука, ни голоса - ни твой, ни мой,
Только сама себя спрашивает –
Кто ее символическое манто будет донашивать.
Любовник, герой, палач,– поклонник долгих ночей,
заставила, видно, нужда.
Пришел оттуда, откуда утекла вся вода,
слезами из мрачных очей.
Кто говорит –утекла навек, другой говорит - ерунда.
Суровыми нитками сшит вердикт
и высь, как гранит тверда.
Суровыми нитками сшит вердикт
© Copyright: До Цент, 2011
Свидетельство о публикации №111120706075
Свидетельство о публикации №111120706075
Рецензии