Начну писать, как в нечто ринусь

Начну писать, как в нечто ринусь,
Мысль, набирая обороты,
Под странность песен Танцев минус,
Во мне рифмует, скажем, что-то.
Возможно чувственное поле,
Инреверсивных вариантов,
Его извечной доброй воли,
И креативного таланта.
А я… пишу автоматично,
В синхронизации сознаний.
Порой немного не этично,
И в этот миг являюсь вами.
Внедряюсь векторно в кого-то,
И отражаю мыслефокус,
Идеи, чувственные квоты,
И те возникшие вопросы,
В процессе жизненного кредо,
И ощущений эго спектра.
Печаль и радость, счастье, беды,
Порою это не корректно.
А вы…читаете порою,
Беспечно, в ракурс не вдаваясь.
Вы зачарованы игрою,
А я поверьте, не играюсь…
А в общем… просто сочиняю,
Творю иллюзии… спонтанно.
В медитативной доминанте,
Порой всё это просто странно.
И… кто-то скажет, это нонсенс,
Враньё, пустое словоблудство.
Нам не понять его вопросов,
Да это даже не искусство.
Набор кустарных заготовок,
Известны плотницкие штучки.
Он говорит, что старт не слово,
А вероятный некий случай.
В этапе мысленных печалей…