О стихах...

Он выглядел намного старше своих лет,
Ссутуленый, седая голова,
Небрежно, может даже грязно он одет,
Молва о нем обычно нехорошая плыла.

Лицо избитое морщинами, как рвы,
Глубокие они лежат у глаз,
Глаза словно читают мысли все мои
И сами грустно ведают рассказ.

На вид, душою не кривя, скажу одно,
Физически уж очень как то плох,
Духовно он не гадок, душа закрыта на замок,
И сам себе он командир и царь и бог!

Людей не сторонился, наоборот они,
Его чуждались, не беря всерьез,
Но боже как же он читал стихи,
Ах если б вы слыхали не удержать Вам слез!

Тот тембр приятен очень уж на слух,
В порыве лишь скользит по воздуху рука,
А он как будто повелитель душ
И у него есть ключ от каждого замка!

Когда он плачет, вокруг заплачут все,
Кружась в высокой карусели рифм,
Поет он о весне в ее полной красе,
Лицо засветится хотя и не ложили грим!

Когда смеется он, не посмеется лишь дурак,
Вот голос понижает, страшный тон,
Мороз по коже, холод и ужасный мрак
И слышен уж предсмертный перезвон!

И он читал мне о любви, о доме, о лесах,
О том что можно только воспевать,
Читал зимой о лете, птицы пели в небесах,
А на прощанье мне всегда давал он "пять".

Так каждый раз, при встрече, много раз,
Он выпивал, занюхав рукавом,
И начинал свой мелодичный сказ,
Я ж трепетал напротив за столом.

Он выглядел намного старше своих лет,
Ссутуленный, имел как все грехи,
Небрежно, может даже грязно он одет,
Но боже как же он читал стихи ...