Всего лишь отрывки

Дорога, залитая дождём и жёлтым фонарным светом, опутанная тенями голых деревьев, качающих своими руками и пальцами, не показывала своё начала и нисколько не приоткрывала завесу своего окончания.
Она была всего лишь отрывком, видимым через глазницы окон, смотрящих на Восток. Отрывком, с постоянно сменяющими друг друга, такими же незаконченными сюжетами, возникающими, словно из ниоткуда и исчезающие в никуда.
А может быть всё наоборот? Нет ни начала, ни конца и каждый просто движется в нужном ему направлении?
…Чашка горячего кофе в руках и огонёк сигареты.  Никто, из идущих сейчас по этой дороге, не видит того, в чьих руках эта чашка. И только кот, слившийся с темнотой, трётся своей мордочкой об её ноги и следит за огоньком, недовольно фыркая, от щекочущего его ноздри дыма.
Хотя нет. В свете фар, проезжающих по дороге автомобилей, тени деревьев гладят оконное стекло, словно напоминая о том, что они её тоже видят, сидящей на кухне и смотрящей в окно. Она для них такое же приходящее и уходящее нечто, неизвестно откуда появляющееся вечером и неизвестно куда пропадающее утром.
Серо-сиреневое тяжёлое небо, словно кусочек мокрого покрывала, брошенного на кроны деревьев, качается вместе с ними от ветра и роняет, стекающие из него, капли воды прямо в лужи, разгоняемые проезжающими по ним автомобилями.
Все и всё вокруг, по отдельности всего лишь отрывки, возникающие на каком-то участке дороги, не имеющей ни начала, ни конца. Отрывки чего-то необъятного и непостижимого, развешивающего мокрое небесное покрывало над маленьким участком дороги какого-то города и, в тот же момент, снимая уже высохшее, над совершенно другим, городом или полем, или лесом, открывая при этом чьему-то взгляду маленькую часть, усыпанного звёздами, неосязаемого полотна.
Нельзя объять необъятное. Когда-то сказал Козьма Прутков. А потому, в окна, выходящие на Восток, можно увидеть только рассвет и никогда не увидеть красоту заката. А ведь закат и рассвет это тоже всего лишь отрывки на каком-то кусочке дороги…
7.12.11