К поэту. Басня

                Поэт и в Латвии чуть больше, чем поэт!

Я заросла стихами как травой!
Когда бы не было препонов бренных,
то прополола сад своей рукой
и напоила влагою другой,
поверя в вечность зелени нетленной.

Пусть проявились бы в нём новые мотивы
цветов и трав доселе неизвестных.
Их ароматов свежие приливы
мансард парижских обняли прелестниц.

И стал бы сад мой славен как Шанель!
Строка в строку сплетением сонетов.
И ранним утром выводили трель
чудесных птиц язык познав при этом.

Чтоб смысла не было опять ложиться спать,
проваливаясь в бездну снов случайных.
И лишь одно: друг друга обласкать,
сказав вслух то, что выглядело тайным.

Для этого живёт мир до сих пор!
Поэтому к минору льнёт мажор.
Считает голос лже кукушки монотонной
поэта слух, привыкший к обертонам.

Жизнь коротка и вместе с тем длинна!
Возделывая сад и я вольна
стать океаном зелени безбрежной.
И вам о том рассказывать неспешно.


Пусть нам дарует Бог взаимодейство:
вершить стихи и выкормить семейство.
Рожденьем вёсен новых наслаждаться,
за истину бессмертия подраться.

И если сил любить врагов прибудет,
то даже сорняками наслаждаться!

                26 мая 2011года