Тарелка борща

Я вернулся с работы. Весь мокрый. На улице дождь,
А в квартире уютно, тепло. День закончился длинный.
Прохожу прямо в кухню, и ты наливаешь мне борщ,
Из кастрюли чугунной на белой подставке старинной.
Нарезаешь мне свежего сала, со шкуркой, и хлеба кусок,
И  чеснок, и горчица, и ставишь котлет сковородку.
И черпаю я ложкой, голодным нутром ощущая глоток,
Под него, не спеша, пропускаю я в стопку налитую водку.
Не хочу ветчины, ни паштета, ни вкусных колбас,
Рыбы красной, омаров и прочих заморских изысков.
Мне б картошки с селёдкой без всяких ненужных прикрас,
Это всё мне понятно, привычно, приятно и близко.
Всё, что в детстве любил, что стояло всегда на столе,
Тем питаюсь сейчас, хоть и много могу я позволить.
Мне не нужен цыплёнок, который замочен в вине,
И не важен изысканный вкус или сколько он стоит.
Ещё ложку борща, ещё чёрного хлеба с сальцом,
А стопарик вовнутрь, и на этом поставлю я точку.
И смотрю я на крекер, надкусанный, с чёрной икрой,
Тот, который оставила сытая младшая дочка…