Тарелка борща
А в квартире уютно, тепло. День закончился длинный.
Прохожу прямо в кухню, и ты наливаешь мне борщ,
Из кастрюли чугунной на белой подставке старинной.
Нарезаешь мне свежего сала, со шкуркой, и хлеба кусок,
И чеснок, и горчица, и ставишь котлет сковородку.
И черпаю я ложкой, голодным нутром ощущая глоток,
Под него, не спеша, пропускаю я в стопку налитую водку.
Не хочу ветчины, ни паштета, ни вкусных колбас,
Рыбы красной, омаров и прочих заморских изысков.
Мне б картошки с селёдкой без всяких ненужных прикрас,
Это всё мне понятно, привычно, приятно и близко.
Всё, что в детстве любил, что стояло всегда на столе,
Тем питаюсь сейчас, хоть и много могу я позволить.
Мне не нужен цыплёнок, который замочен в вине,
И не важен изысканный вкус или сколько он стоит.
Ещё ложку борща, ещё чёрного хлеба с сальцом,
А стопарик вовнутрь, и на этом поставлю я точку.
И смотрю я на крекер, надкусанный, с чёрной икрой,
Тот, который оставила сытая младшая дочка…
Свидетельство о публикации №111120700021
Ведь только прочитавши строчку о наваристом борще,
Мгновенно захотелось мне такого же сварить,
И Вас к обеду пригласить!
Но, понимаю, с Вашим - он не может и сравниться!
От каждой строчки долго будут слюнки литься!
Поэтому я стих, и борщ Ваш похвалю,
А над убогою своей диетой слезу пролью…
С улыбкой!
И конечно, благодарностью за радость «послевкусия»!
Людмила Финько 20.08.2020 16:31 Заявить о нарушении
Только хорошего!
Яков Баст 21.08.2020 07:07 Заявить о нарушении