ОТЕЦ

Мой отец не ведет разговор о войне,
Хоть четыре все года исправно
Он наползался вдоволь в свинцовом огне,
Нарубился под Мурманском камня.

В окружении морошки наелся как царь,
В кандалакшских болотах лесистых,
Где кромсали на части небесную хмарь
Из-под топлива бочки фашистов.

Первый немец убитый лишил его сна,
Не пилось ему ровно неделю.
На отца навалилась такая вина,
Словно кольские злые метели.

Он себя не щадил в сорок первом году,
В штыковую ходил, брал высоты.
Уцелел просто чудом в гудящем аду,
Как в дивизии – только лишь рота.

Пополнение пришло. Каждый первый – зека,
И вторые, и третьи из тюрем…
Но зато без проблем принесут «языка»,
И фашистам, как надо, прикурят.

Шестиствольный вопил в темноте, как ишак.
Градом сыпались мины в окопы…
Так давался отцу моему каждый шаг,
В девяти государствах Европы.

На груди у него ордена, как броня.
Не один совершил в жизни подвиг…
Только вот вспоминать заставляет меня,
Сколько раз погибал – сам не помнит…