Стол

Шелк струится чуточку иначе,
Чем стихи. Где платье? Где в них толк?
Я привык работать без отдачи,
Рифмы тку и складываю в стол,

И в брусничной предрассветной рани
Грустно пью из облака вино:
Полотна искристой мягкой ткани
Ты не хочешь. Для чего оно?

Мне б теперь все тропки, все дороги
До тебя одеть в красивый стих,
Только как? Лишь друг четвероногий
Их читает, ждет и любит их,

Но не ты. А он их просит, молит,
Только жаль, ответа не дает,
Этот стол – зверюга, типа моли,
Он их ест, их ящиком жует.

Много их, рифмованных гостей я
Привожу, кладу ему в нутро,
Ну а он как будто бы толстеет,
Сам растет, растет и ящик-рот.

Желтый лак, как куколки янтарность,
Знаю, он шевелится тайком,
И я верю, стол, мне в благодарность,
Оживет и станет мотыльком

Необъятным, добрым и крылатым,
Как стихи, что пел в вечерней мгле,
Я к тебе сквозь зорьки и закаты
Полечу на мотыльке-столе.

Гибким станом ниже наклонишься
Ты тогда. Обрадуешься ли?
Может, нет. Но точно удивишься,
Нас увидев в ситцевой дали.

Удивленье – с ним улыбка рядом,
Так всегда. И в бури так, и в тишь.
Ты посмотришь карим, нежным взглядом
И со мной в дорогу полетишь.

Милый голос, тихие объятья,
И еще немножечко штрихов:
Будешь ты тогда в искристом платье
Из красивых шелковых стихов.