Человек, который любил

Он ходил по земле. Он смеялся и пел.
Он играл грандиозные роли.
Он сливался с гитарой, а словом умел
Вызывать ощущение боли.

Он любил. Всей душой бескорыстно любил
И охотно любовью делился.
И она возвращалась к нему каждый миг
От всех тех, за кого он молился.

Но казалось ему: этот мир не такой,
И спокойно он жить здесь не сможет –
И стальная игла беспощадной стрелой,
Заблестев, рассекла его кожу.

Он не смог удержаться и начал гореть…
Его путь мог быть светлым и длинным,
Но чудовищно рано пришла к нему смерть
Из расколотых ампул с морфином…

Он ушёл. А за ним, поднимаясь к луне,
Плыли звуки несыгранных песен.
Его пальцы застыли на рваной струне,
И блуждала душа в поднебесье.

Он ушёл. Но остался – в крови сыновей,
В кинолентах и в памяти сцены,
В каждой песне, и строчке, и ноте своей,
И в сердцах – здесь он жив неизменно.

Все мы помним и любим простые слова
И его немудрёное имя…
Знать, судьба его просто была такова.
Если б все так же щедро любили!

2011 год