Я вхожу снова в библиотеку,
Словно в лес, что молчанье хранит:
Образуют столь пёструю стенку
Корешки многочисленных книг.
Книги, будто надгробные плиты,
Предо мною на полках стоят.
Их писатели смертью убиты,
Ну, а мысли – бессмертьем горят.
На обложках, как на обелисках,
Имена знаменитых людей.
Кое-что мне в их творчестве близко,
Как подстрочник для новых идей.
Но особую свежесть озона
Ощущаю я в Книге всех книг...
Чтоб не ведать позора, резонно
Прибегать к ней душой всякий миг.
В библиотеке
© Copyright: Александр Азовский, 2011
Свидетельство о публикации №111120609503
Свидетельство о публикации №111120609503
Рецензии