Я иногда схожу с ума
От боли мелочной,
Что в нас разлита.
От невозможности понять,
Что заставляет нас
Мусолить тёмное вчера,
Искать вино,
Что не допито.
Все знают
Прошлое - мертвец,
Но мы с упорством
Вспоминаем нож,
Который в спину нам
Вонзил любимый.
Мы с болью
Нянчимся своею
В надежде, пожалеет
Проходящий мимо.
И в боли этой
Пропускаем
Того, кто мог бы
Нас спасти.
Мы так глупы,
И наша боль
Нас делает глупее,
Что слепнем мы.
Не видим сердцем,
Болью свирепея
Мы в спину нож
Тому, кто любит нас,
Вонзаем, веря,
Что так возможно
Боль свою унять.
After internet
© Copyright: Никифоров Михаил, 2011
Свидетельство о публикации №111120608404
Свидетельство о публикации №111120608404
Рецензии