На сером лезвии ножа

Поэт стихи от вдохновенья пишет.
При этом он не спит, не ест, но, слава богу, дышит.

В полузабытый замок мук
Не носят писем почтальоны.
Бессвязный звук… Тревожный звук.
- Кто вы?
- Не знаем.
Нас нашли, но потеряли…

Стоны.
Тоска.
Музыка…

Кто услышит?

Поэт не спит, не ест, но, слава богу, дышит.


       ***
Смолкает шествие, уходит;
Тускнеет страх, померк резон;
И день кристальный на исходе,
И сторожей склоняет в сон,
Уж бормотание невнятно…
И рдеют, голову кружа,
Размытых слов живые пятна
На сером лезвии ножа.


       ***
Пусть кроил и сшивал свои строки сто лет -
Никогда не срывал жирный куш.
Небогато одет настоящий поэт –
Кутюрье привередливых душ.


       ***
Поэту не надо награды,
Добытой усердным пером;
Не надо достойной зарплаты,
Дворец ни к чему за бугром.
Компьютер поэту не нужен;
Бумага, перо? - не нужны.
Писательством он не загружен,
Каракули просто смешны.

Поэту не надо награды,
Не нужно ему ничего…
Ему для поэзии надо,
Чтоб сердце стучало его!

Но, чтоб билось сердце большое,
Немаленький нужен бюджет:
Во-первых, нужна под рукою
Машинка для выезда в свет,
Наряд, во-вторых, для парада,
Жилище, еда и питьё…
Поэту не надо награды.
Но как же ему без неё?