Эта - неверная, эта - не та,
Эта тропа не спасет человека.
Кончится век наш крушением века.
Всё - суета или всё - красота?
День разрывая, срываясь на крик,
Каждый момент становился велик.
Вот задрожал и упал небосвод,
Грохнул об лед, головою вперед.
И на посту у последней строки
Кровью по жилам дрожащей руки,
Матом ругаясь, с хрипом дыша,
В жизнь прорывалась душа.
Черные дыры зияющих ран,
Капли и копья сливались в одно.
И устремлялся победно на дно,
Не понимая, что мчишься в капкан.
Холодом веет под коркою стен.
Мир опустел, как Бог, опустел.
Рухнувший в пропасть, сердце скрепя,
Всё ж продолжает, скрипя и хрипя,
Запечатлять ускользающий миг,
В кой он великую тайну постиг...
Пусть оно хлещет из порванных жил.
Да, ошибался. Но всё-таки жил!
3.12.11
В. Высоцкому
© Copyright: Саша Андреев, 2011
Свидетельство о публикации №111120606861
Свидетельство о публикации №111120606861
Рецензии