О чувстве вины в целом

От небес и до самой земли, чтоб украсть нас никто не смог,
За горами, что рухнут вдали, поглотив ярко синий песок,
По подвалам дворцов этих улиц, что бензином пропахли насквозь,
Будем прятаться, сильно сутулясь, пусть застрелят, но только не врозь!
А когда пропадешь ты однажды, средь небес и холодной земли,
Я останусь размазанной сажей на дне моря, где жгут корабли.
Среди выбитых окон маршруток, череды сортирных дверей,
Я искать никого ведь не буду, разбирая наборы цепей.
Прогрызаю грязные стены и срываю белесые ногти,
Забриваю голову налысо, а вина кусает за локти.
Омертвелые тусклые пряди, словно гвозди-напоминанья,
Что когда-то уже было "хватит!", и что было за гранью сознанья.
Мне вина стала шлюхой дешевой, что кровати ночами делила,
И смеялась она ежедневно: "Посмотри, я тебя исцелила!
Ты теперь будто псина у будки, крепко болью своею привязана,
И ведь вроде под небом - на воле, никому ничем не обязана".
Эту шлюху теперь уж не выгнать, поселилась со мною надолго,
Каждый день она, улыбаясь, меня пишет на старую пленку.
И когда все же солнце взойдет, разрывая от слез мои веки,
Я скажу: "Спасибо, вина, что ты сделала из меня человека".

25 ноя. 11г.