Вестник...

Вдоль дороги, понаезженной,
Мчится конь, с безмолвным всадником,
Целиною, да заснеженной…
Ох, не станет весть та праздником.
И забьются в криках жёнушки,
Что за стремя крепко хватятся.
Упадут в снега, на полюшке,
Когда в бой мужья отправятся…

Встанут матери безмолвные,
Прижимая внуков с внучками.
Лица белые, бескровные,
Под платками, как под тучками.
Загудит набатный колокол,
Поднимая всё окрестное.
Дед хромой, что ногу волоком,
На груди… рубаху тесную…

Вороньё закружит стаею,
Как поживу чуя скорую,
Там, где кровь прольют немалую,
Те, кто ратью станет доброю.
Чтобы стать стеною каменной
Между домом, да тем ворогом,
Что их град повергнет пламенем
И всё то, что сердцу дорого…

   Мчится конь, что цвета ноченьки,
   Как та весть, что с губ сидящего
   На нём воина… Уставшего…
   Не вернётся что уж к доченьке.
   Слишком много его кровушки
   На снегу… тесьмой кровавою…
   Повенчает память славою
   Его имя, в краткой долюшке…