Почему?!

(Вырванный листок из Неизвестной Книги)


Попадись мне, кто всё так придумал –
Я бы сам его здесь придушил…

Борис ГРЕБЕНЩИКОВ


Почему мы любим тупых сук и вонючих козлов?!
Почему ТО, что нам НАДО, спрятано именно в этих созданиях?!
Это что, прикол такой? Эксперимент? Исследование?
Что бы это ни было – это распаскудство последнее.
Любить существо, которое… которое… я не знаю… просто, – призрак, зомби, чёрт знает, что такое! И ему на тебя – даже, не наплевать, а оно и помнит-то о тебе, как рыба – 10 секунд. При всех твоих выдающихся (или, не очень…), при всех твоих заботах и слезах (ну, для пафоса, напишу…), да ПРОСТО – при том, что ты – человек, а не собака!
Впрочем, собак сейчас любят больше, чем людей.
Видимо, по причине полной и безоговорочной преданности и зависимости от так называемого «хозяина». Собака на х&й не пошлёт, короче, чего с живым человеком – завсегда может случиться.
В этом смысле, мне больше по душе кошки.
Так вот.

В «Солярисе» Тарковского есть офигенный момент, когда Крис говорит этому кибернетику, Снауту:
- Я люблю её!!!
А Снаут, понимая, что это существо – лишь плод воображения Криса, его воспоминание, воплощённое чудовищным разумным Океаном, спрашивает:
- Какую? Ту, что сгорела в ракете? Или ту, что отравилась?
Пардоньте за неточности, будет повод пересмотреть, или просто – посмотреть впервые, если таковые паеты и четатели имеюццо.
И тут, друзья мои, тут наступает охеренный философский, я бы даже сказал, космический (по месту действия), момент.
Потому что, Крис любит не эти бесконечные движущиеся структуры, которые подсовывает ему злоебучий Солярис. Крис любит, даже, не воспоминания о Хари, которая умерла.
Он любит…
А вот тут, мои одарённые, начинаются, чисто, проблемы со словами, потому что, выразить то, что я чувствую… это, несколько сложно… М-да…
Ну, рискну.
Он любит ТО, что было в Хари, ТО, к чему он неоднократно прикасался, и ЭТО, возможно, стало частью его самого. Это – очень сложное переплетение энергий, эмоций, чувств, осознанного, неосознанного, какой-то, невероятный клубок, который, в итоге, переплёл все жизненные нити, перепутал их, и уже непонятно, где, какая и чья. Крис не может жить без этого. Это уже в его крови, в его душе, под кожей, в печёнках и проч.
Более того.
Крис, как обладатель этого удивительного Дара, может одухотворить, как Бог, всё сущее, если захочет, конечно… Может перенести ЭТО на любое живое существо… Но, рядом – Хари, его Хари, и он одухотворяет её.
Вдыхает в неё жизнь.
Ну, это очень, очень субъективный взгляд… И очень узкий, специально – узкий. Суженный. У Тарковского, там всё, настолько многослойно…

Конечно, я не очень оригинален в своих утопических рассуждениях, если их, вообще, можно так обозвать.
И, всё-таки, золотые мои!
- Я люблю ЕЁ.
А какая ОНА – живая, пластмассовая, на кремниевых соединениях… Да, какая, на хер, разница. ОНА есть. Тут, рядом. ЕГО Хари.
Это ОН, Крис, теперь уже, забив баки подлому Солярису, способен сделать из робота живого человека, своей Любовью. Пусть в её жилах не кровь, а какая-то, хитрая херотень, не боящаяся, даже, серную кислоту.
Да, ну и что с того, Боже…
Хоть, чистый спирт.
Любовь – и она уже – ЧЕЛОВЕК.
Любовь – и ты уже – РОБОТ.
И всё, в итоге, перепуталось, там, с этим Солярисом… Да, я и не об этом…

Просто, мне показалось… М-да, изысканный слог, какой…
Мне, на самом деле, показалось, привиделось, подумалось, приснилось – КАКАЯ РАЗНИЦА; что мы любим – не глазки, не ручки, не волосы, не ножки, не манеру метко кидать окурки в урны, не голубые (серые, зелёные, красные) глаза, не способности из области интимной жизни… НЕТ.
Мы любим что-то такое, какую-то… штуку, я не знаю, честно, как её назвать, сущность, возможно… которая в этом человеке присутствует.
Причём, сам человек, даже может и не догадываться о том, что он, для вас – носитель некоей… эээ… Того, что вы любите.
Да, вашего ВОЗДУХА, просто.
И вы не можете без этого.
И поэтому ТАК плохо, когда ЭТОТ человек, при самых фантастических обстоятельствах, не может БЫТЬ с вами. Не потому, что он женат, замужем, или, ему слишком много (мало) лет. Потому что – не может… И вы с ним – не можете…
А дышать вам без него – всё равно нечем, и жить – незачем, и пропади оно всё, пропадом.
Парадокс.
Нет.
Я бы, всё-таки, очень хотел знать, почему мы любим тупых сук и вонючих козлов, – почему Природа именно в этих людях прячет наши сокровища, наш кислород, наш смысл, а нам – ну, никак к ним не подобраться, никак, никак, НИКАК…
И что тут делать…

Новерно, песать стехи.
И выкладовоть их на Стехире.
В сладосном упаении…
А, главное – степлом.....