Ты идешь по мокрому проспекту
И чувствуешь,как городская пелена бьет по ладоням иглами дождя.
И кому сейчас какое дело, что шарф твой унесен брызгами ветра?
Время снова ополчилось против,
И каждая секунда это новая горсть земли
сверху.
Стоя над могилами предков,
стараешься выдержать ноту.
Сознание не готово принять ее смерть -
Снова она должна умереть,
на сей раз внутри тебя самого.
И ты проклинаешь месяцы в ее похороны
потому, что никогда не будет того,
Что было, полностью.
И это многое, с расстоянием орастает полостью,
и никогда не согреет ладони
Горящими фонарями,
когда вы держались за руки.
Прогулки по парку.
Даже, если повторить весь путь от калитки до дому,
Пустая комната останется лишь пустой комнатой.
Ты идешь по мокрому проспекту
И чувствуешь ночь, а после ничего и не может быть.
И кому сейчас какое дело, что шарф твой унесен брызгами ветра?
И кому сейчас какое дело, что шарф твой...
© Copyright: Экл Казус, 2011
Свидетельство о публикации №111120601355
Свидетельство о публикации №111120601355
Рецензии