Прекрасные люди, улыбки-увечья,
На что вы мне сдАлись, кому вы нужны?
В моем кошельке цена человечья,
Которой не хватит тебе на цветы.
А осень скребет своей ржавою лапой
События, что разломали мне сон,
Я выгляжу, может, немного усталой,
Я сон променяла на истерический стон!
Скормилась, сдалась и память затерла
Эмалью зубов воспаленных скрипела,
И руки в перчатках нещадно замерзли,
Когда об асфальт крошилась я мелом.
И каждая буква гвоздем мне по ребрам,
По солнцу сортирному, вбитому в угол.
Повесился старый психоз, но потрепан
Остался он в справочнике, и я тут подумал,
Что больше не нужно развлечения плоти,
Обласкана грязью злой и хрипящей,
Как старой вдовой на книжном обороте,
Что все еще верит в слово "творящий".
7 ноя. 11г.
Творящий
© Copyright: Рваные Реки, 2011
Свидетельство о публикации №111120600011
Свидетельство о публикации №111120600011
Рецензии