Нелюбовь

Что ж, ну раз о любви, так с чего начать?
С фотографа или артиста, с художника, пианиста,
Наркомана или поэта?
Я много могу рассказать...

Он писал красивые строчки,
Говорил красивые фразы, не был падким на яркие стразы
Ногти, одежду, женские слёзы.
В конце предложения ставил три точки, коротал одинокие ночки...
Писал стихи...

Второй много пил у себя в квартире,
Где висели его картины, похожие на творчество Босха
Я частенько к нему приходила,
О жизни всегда говорили...
На кухне играл котёнок Тишка,
Мы дешёвое на кухне пили винишко,
            курили не выходя...
Любил рисовать меня в профиль,
Не любил обнажённых дам,
Раз в неделю пил кофе,
По субботам уходил по делам...
            Нечего интересного в общем...

Другой был красив, понимал с полуслова,
Много курил, но не пил спиртного.
Пыталась любить его сердце в пломбах,
Хотела исправить его жизнь в траблах.
Не любила его сгибы локтя -
Там запятые, точки, всё время глубже,
Каждый раз вены уже...
Однажды держал над огнём ложку, говорил "за маму"...
А потом лежал на моих руках,
Его ломало, он умирал.
                Было жаль...

Как то раз жила с музыкантом...
Концерты, музыка, танцы.
Каждый коктейль был крепче, свет ярче, музыка громче.
Хохотал с пьяну чуть не давясь кадыком...
                Надоело...

Пол года влюблялась в улыбки прохожих,
А ты влюбился в мою...

Теперь хорошо
Без стихов, без текстов,
Веселящих ядов, душевных порезов.
Он не пишет стихов, не рисует картины,
Не пишет музыку, не говорит красиво.
Зато заставляет тепло одеваться,
Утром готовит завтрак, чай в постель.
Я готова вечно так просыпаться.
А главное чтобы он хотел.